Yekta

je longe le repentir des routes

les déchirures du paysage

la diagonale des fous

les pliures de la page

la fracture des logiques

les courbures de l’esprit

je marche pour effacer les chemins

je serre les fourmis du temps dans mes poings

je parle sans guide pour m’assombrir

du mystère des mots qui me précèdent

piétineur aux pas corrompus

par le voisinage de la mauvaise herbe et des insectes

voyeur au cœur vrillé par la lumière des ailleurs

précipité qui parle à l’abîme pour ralentir sa chute

il paraît qu’au fond des forêts

grincent des portes

alors j’avance en nœud coulant

parmi les arbres aux doigts crochus

l’apprenti pendu traîne sa corde

mon sexe pleure sur les troncs morts

les voix s’éloignent une à une

et sur ma face nuageuse

la petite lune bleue

de mon sourire se dénude

tandis qu’enjambements

zigzags bonds et gambades

ligotent le coq et l’âne

dans le dialogue où s’invite mon silence

me découvrirez-vous là-bas

sur la route des horizons qui fuient

des lointains qui s’amenuisent à chaque pas

plus loin que la croix de pierre polie

par les lèvres des pèlerins malades

par-delà les rivages

où l’échevelé nomme chaque vague

et les femmes avortent sur les rochers

après le tombeau d’herbe du bandit défiguré

après les grincements de la balançoire abandonnée

plus au nord plus au sud

au bout du lit des torrents morts

et des vieux murs d’empire

derrière le dernier nuage de fumée des forêts qui s’envolent

devant la première ombre du cortège convoyant

l’esprit des ancêtres dans les étuis des violons

au bas des dernières marches qui s’effondrent

en avance sur la charge suicidaire du cheval

et la plongée de l’aigle dans les flammes

dans la distance qui prive

au point de mire qu’aucun désir jamais n’épuise

hanté par le masque blanc du mime aux lèvres figées

rayonnant sous les huées comme sous les applaudissements

j’ai nourri mon savoir avec la virgule édentée des diables en boîte

la grimace lunaire d’un chat qui sait disparaître

l’affreux gribouillage qui sert de face au monstre rieur

sauvé des cages de foire par un naufrage

j’ai questionné la sentence des crans d’arrêt sur la joue des anges

et les fines mécaniques qui maintiennent

les mâchoires d’accidentés dans un embrouillamini d’élastiques

vous pouvez suivre le fil des vaudevilles

des farces narcotiques et des fantaisies criminelles

grâce auxquels j’ai dessiné mon visage

mais vous ne saurez pas pourquoi

des plus lointains déserts de la mélancolie

jusqu’aux plus hauts palais d’Europe

je garde l’étrange manie le méprisable travers

de cette gaupe aux larmes de sperme

mascotte de l’Apollonide

qui glissait comme un joker pour fausser la donne

une rose carnivore l’atout maudit de la folle

qui n’a jamais cessé de sourire

la nuit voit croître des arbres de craie

sur les tableaux d’écoles condamnées

sur chaque branche quelques mots s’étreignent

c’est moi qui poursuis le livre de ma genèse

parmi les salles délabrées je prends

des leçons d’équilibre dans la constellation de mes pensées

je n’ai rien appris de leurs manuels

pas même une phrase pour me contenir

pas même les secrets du paraître

des sobriquets me suivent je me répète des histoires

mais j’ignore tout de l’être pour qui je prie dans la débâcle

je ne suis qu’un accent dans la langue infinie du vent

venu souffler la cendre des morts

un son qui se déforme au fil des portes

que je franchis sans relâche pour m’égarer davantage

j’encercle l’invisible je quadrille le silence

ainsi vis-je dans l’esquisse privée de centre

l’inconscient des signes

au pied du lit les traces d’une bête

de la terre et du sang sur la moquette

il se lève et suit la piste encore fraîche

il longe les couloirs traverse les pièces

passe la porte ouverte et va

jusqu’à s’enfoncer dans la proche forêt

je respire son pelage l’animal n’est qu’à quelques mètres

se dit-il alors qu’il franchit déjà crevasses et rivières

je sens presque sa chaleur j’approche de la bête

se dit-il tandis qu’il quitte des villes aux langues infamilières

mais il a depuis longtemps rejoint l’animal

et les yeux rivés sur l’horizon n’a pas vu

que les traces ont devant lui disparu

que ses pieds saignent

et que sans bruit là

tout près derrière

un autre le suit

je suis né dans le plongeon de l’avion qui s’abat

      quarante-sept secondes après son décollage

je suis né dans les dérapages les sorties de route

      les toupies les tonneaux les carambolages

je suis né dans les marées noires

      les fuites de gaz

dans les retours de flammes

      et le ricochet des mitrailles

je suis né sur un canapé toxique

      et sur des gradins qui s’effondrent

dans la fonte des fusibles

      et l’incendie chimique

avec un satellite qui chute

      une grue qui bascule

le déraillement des trains

      l’affaissement des terrains

la pliure des poteaux

      la rupture des tuyaux

et sur la terrasse détachée des hauteurs du gratte-ciel

      dans la nacelle qui se décroche en plein vol du manège

l’échafaudage qui lâche

      l’ascenseur qui s’écrase

je vins au monde sur une erreur d’aiguillage

      une faute de ponctuation dans une notice d’outillage

une faille dans la programmation

      un retard de signal

je suis l’héritier des sinistres

      et l’esprit du désastre m’a pétri

pur produit des rêveries noires

      qui pullulent dans le cerveau d’une ville

je suis né sur une perte d’équilibre

      une soudaine avarie

je suis né dans la danse des machines défaillantes

      les cafouillages métalliques de la mort

formant le dénouement du ronronnement sinistre

      de ces civilisations qui dans leurs bras

nous compriment jusqu’à l’asphyxie

      comme le grand-père morphinomane et la mère possessive

Partout la suée bleue d’une ville apeurée

  Des mains volatiles des dents qui brillent

  Dans chaque œil on voit cavaler le meurtre

  Et dans les vitrines les mannequins transpirent

Je n’ai personne à venger

 Personne à maudire

 Mes veilles se poursuivent que n’obsède

 Le châtiment d’aucun crime

 En mon esprit s’abritent

 Les seuls ennemis que je possède

J’apprends seulement à déployer les ailes de la tristesse

 Je dilapide la tendresse dont la solitude me sèvre

 En risquant une ultime caresse avant la chute

Je me change en minable ritournelle

 En petite mélodie malade

 Qui parcourt l’hiver impérial

 Et finit dans le creux racorni d’une oreille

 En fragiles flocons de lumière

 Pour que neige dans le fond d’un rêve

 La promesse d’une passion nouvelle

 D’un autre horizon

Là où va l’ombre lasse dans l’attente

 Du vent qui l’étreindra

 Comme une amante de passage

 Et la consumera dans ses bras

Où s’achèvent les voix lointaines

 Comme des sirènes de la désolation

 Qui se brisent en rage

 Sans même un nom

 Pour articuler le cri

 Sur leurs bouches de carton-pâte

 N’en finissant de mourir

deux corbeaux sur la branche mes

yeux au fond du ventre et l’hiver me

disperse par tous les sentiers copeaux

d’écorce mon corps liasses de feuilles

sèches mon manteau flotte à la corne

d’un arbre mort le croissant d’un

sabre nu brille à sa ceinture et ceux

qui s’en approchent peuvent

entendre le vent qui siffle encore le

nom de mes ennemis l’hiver me

cache dans ses nuages de laine dans

les mailles de ses lacs gelés il me

cache dans la fumée des villages et

dans les reflets de la lune sur les névés

il me cache dans la sueur qui coule du

visage des chasseurs dans le sang qui

se fige sur la gorge du gibier et puis

lorsque dans un cliquetis de carillon

fêlé l’oiselier des âmes au bord de ma

tombe vient s’asseoir je me rassemble

où que je sois je m’en reviens soldat

du désastre rampant vers l’arbre mort

où m’attendent mes armes je me

rassemble car je sais qu’est venu le

temps de reprendre le combat

captif des récifs dans ma crique

confiné je brique carapaces épines

dorsales trouvées dans les sables

comme les restes d’êtres légendaires

vaincus en ces rivages entre vaisselle

d’ys et voiles de vaisseaux maudits

mon journal invente une allure une

figure aux êtres de l’abysse et dans

mes rêves scintille le chemin qui les a

menés jusqu’ici jusqu’aux plus

lointaines veines de la falaise je glisse

par des galeries de squelettes

fantastiques vêtu des costumes

d’algues glanées par les vagues et des

bijoux d’écume que le vent brade à la

criée je glisse par les dédales de la cité

des morts qui n’ont jamais vécu sous

le vol immobile des buses venues

nicher dans les alcôves nues des

grottes où d’autres sculpteurs coiffés

de méduses bossus par la besogne

laissèrent les chimères qu’ils purent

arracher à la mer avant qu’elle ne

mêle leur carcasse à celles qu’ils

rassemblaient

à chaque page change son visage

sa bouche a toujours le charme noir

des lèvres offertes d’une salive en partage

il montre surtout des dents creusées par le silence

et le gosier blanc des buveurs de vent

il a le souffle d’un marathonien mourant

l’haleine d’un consul des enfers

sa voix singulière n’a que mon coeur

où naître et disparaître l’instant d’un naufrage

sur l’écueil des phrases où saigne l’heure

où s’ouvre l’âme où s’arme l’être

moi seul le fais parler comme anonyme ami

dans la nuit d’une chambre vide

mais sa langue est flammèche d’un feu sacré fouet d’orage

et si sur le livre je m’assoupis le poème envahit

mes rêves comme une très ancienne mémoire

et si je laisse le livre ouvert sur la table

et que je me lève le poème me poursuit du regard

chaque jour nous apporte son calme

 une rumeur maussade qui parcourt les vestiaires de l’histoire

chaque jour se dénoue dans les petites affres effervescentes

 d’une languette de métal dissoute dans un verre de soda

 où se reflètent escaliers mécaniques et tourniquets graissés

 pour un homme qui n’existe pas

nous sommes de fragiles chutes de pellicule

 bobines restaurées d’un métrage mélancolique

 inondant une salle vide d’un relent d’aigre solitude

les disques rayés qu’un maître de bal s’acharne

 à faire crépiter sous le diamant d’une étoile

 pour retrouver le fil des rites inachevés

 les harmonies du désespoir

les assiettes fêlées qui tournent sur les baguettes d’initiés

 comme les yeux crevés d’un dieu fou 

 dans la nuit désenchantée

nous remuons notre petit carré de ciel avec la cuillère

 tordue des festins d’hier dans la ruine des jardins de pierre

 harcelés par la fronde des bâtisseurs

 une grêle de petite monnaie

c’est à peine si se laisse entendre

 le chœur des morts venus quémander le silence

saurons-nous ce soir trouver la patience

 de faire parler quelques cendres

 de percer notre réseau de taupes assoiffées de sens

 dans les entrailles vitreuses du léviathan 

 de séduire le langage avec

 nos images en miettes et nos frissons vagues

 pour offrir une mémoire à ces temps ingrats

alors qu’une première pensée vient se poser

 comme un papillon de feu

 sur la cache-sexe de l’effeuilleuse morte

 étouffée dans sa pièce montée