1
Naj poezija hodi kot da ne ve nič
o hoji še manj pa o »kot da«
ne more se pritoževati
nad ranjenimi stopali
nad lakastimi čevlji
ne more leteti
ne more padati
vse bolj hiti in stiska med zobmi železno
matematiko otroštva, nekdo jo je baje
videl da si po cesti popeva
in nosi temna očala
in ti pade na pamet, da je metafora obleka
iz tila, zdaj taka, zdaj drugačna
zafrkavaš jo, tleskaš s prsti
razpredaš rdečo nit
ampak ona ne mara govoriti z neznanci
gleda skozi tebe, v očeh pa
se ji izleže žalostno mesto
z mostovi
kot ...
2
Mama,
videla sem pesnike, ki grejo skozi stene
plačajo na izhodu in ne vprašajo za ceno
nočem postati taka kot oni
živeti z raztrganim
telesom med stenami
saj nimam niti jezika da bi ga zastavila
videla sem jih, živijo v neki vasi
tako resnični, da se ti naježi koža,
jaz pa sem otrok in sanjam, da bom postala pesnica,
ko bom zrasla
med stenami neke pesmi
je nekaj brezbožnega – njihova srbečica
nekaj vulgarnega – njihova bela koža
od grafitov okrvavljene proge
pisal ponoči naskrivaj
zasledujejo mrtve in tehtajo
besedo za besedo
kakor da bi zmanjkovalo moke
bodo končno razbili steno,
če zadržijo dih? nočem
postati pesnica, jaz sem otrok
in sanjam, da bom postala pesnica
ko bom zrasla pisati
je isto kot reči »ljubim te«
se znebiti viška
poskus, neuspešen, pomiriti se.
3
... poezija je kot slovaška pesmica
o hudobni Katerinki
ki je v Donavi utopila svojega devetega otroka
o lepi Suzanki, ki so jo pojedli lastni bratje
kot bela srna v gozdu
obraz, zgubljen v prerijah
magije toliko ljudstev
kot vzbrstelo morje
na obrazu matere ...
4
Na začetku mi je pisanje primezelo kot smola, po kanalih, po zarezi na lubju, potem
sem pisala, ko sem pospravljala posteljo v osamljeni sobi, pri tridesetih pa ne
morem več dihati kot prej, nasmejana ali objokana pred ogledalom, in prime me, da
bi zgrabila kovčke, da bi zgrabila pero za roge in bi pisala, pisala ...
o ljudstvih in njihovih razcvetelih koreninah, oblitih s krvjo, zapisovala besede, ki
izginjajo: sinj, čarodej ...
da bi pisala o odhodu duš iz Auschwitza, Beograda in Kane, o tem, kako se naučiti
spet jesti, plesati, ljubiti se... in ker mi to še zmeraj ne gre od rok, ker sem še zmeraj
slaba strelka, si ne upam verjeti, da Ga ne bi izdala.
5
Rekli so mi: poezija ni mačji kašelj
niso mi pa vsega povedali
in sem se prijavila kot prostovoljka
v vojski, ne da bi posumila,
da me mobilizirajo za tretjo svetovno.
Iz bolgarščine prevedla Eva Šprager.
1
Поезията да ходи сякаш не знае нищо
за ходенето и още по-малко за « сякаш »
не може да се оплаква
за ранените стъпала
за лачените обувки
да лети не може
да пада
засилва се и стиска в зъби желязната
математика на детството, някой казва
я е видял по улицата да си тананика
и да носи тъмни очила
и ти хрумва, че метафората е рокля
от тюл, хем така, хем така
закачаш я, щракаш с пръсти
един червен конец навиваш
но на нея ни й се говори с непознати
гледа през теб и в очите й
се излюпва един тъжен град
с мостове
многоточия.
2
Майко,
видях поетите да минават през стени
плащат на изхода и не питат за цената
не искам да стана като тях
да живея разскъсано
тяло между стени
и без това нямам език да го заложа
видях ги, живеят в едно село
толкова истинско, че ти настръхва косъма,
а аз съм дете и мечтая да стана поет,
като порасна
в едно стихотворение между стените
има нещо безбожно сърбежът им
нещо вулгарно бялата им кожа
разкървавени от графити пистите
на писалките им нощем тайно
преследват мъртвите и претеглят
дума по дума
все едно е на свършване брашното
ако задържат дъха си ще я пробият ли
стената най-накрая не искам
да стана поет, аз съм дете
и мечтая да стана поет
като порасна с писането
е същото като да кажеш « обичам те »
да освободиш излишъка
опит, неуспешен, да успокоиш топката.
3
....поезията е като тази словашка песничка
за жестоката Катеринка
дето удавя в Дунав деветото си дете
за хубавата Сузанка дето я изядоха братята й
бяла сърна в гората
лице изгубено сред прериите
на толкова народи магиите
море разлистено
върху лицето на майката....
4
Отначало писането ме изби като смолата, в улеите, по белега на кората,
после писах като оправях кревата в една усамотена стая, но на трийсет
вече не мога да дишам
като преди, усмихната или разплакана пред огледалото, и ми идва да
хвана гората,
да хвана писалката за рогата и да пиша...
за народите и за техните разцъфнали корени, целитие в кръв, да записвам
думи
на ичезване: модър, чародей...
да пиша за изхода на душата от Аушвиц, от Белград и Кана, как да се
научим пак
да ядем, да танцуваме, да правим любов...и понеже още не ме бива,
и понеже съм още лош стрелец, не смея да повярвам, за да не Го предам.
5
Казваха ми, поезията не е игра работа
но не ми казаха всико
и се ангажирах доброволец
в армията без да подозирам,
че ме мобилизират за третата световна.